Von Viterbo nach Sutri – Als die Dunkelheit mich lehrte, dass jeder Schritt ins Ungewisse ein Akt des Vertrauens ist
Von der Kunst, loszugehen ohne zu wissen, wo man ankommt – und dabei zu entdecken, dass die schönsten Geschenke die sind, die man nicht erwartet hat
4:24 Uhr – Die Stunde, in der Träume zu Entscheidungen werden
Die Augen öffnen sich.
Nicht durch einen Wecker. Nicht durch ein Geräusch. Sondern durch dieses innere Wissen, dass es Zeit ist.
4:24 Uhr. Die Dunkelheit ist absolut. Ich liege still. Atme. Spüre in mich hinein.
Heute wird ein langer Tag.
46 Kilometer sagt Komoot. Ich habe mir eine Alternativroute rausgesucht. 33 Kilometer. Klingt besser. Aber 700 Höhenmeter.
Ich schließe die Augen wieder. Visualisiere den Tag.
Sehe mich gehen. Durch die Dunkelheit. Durch den Morgen. Durch das Licht.
Und dann frage ich mich: Kann ich das schaffen?
Die Antwort kommt sofort. Klar. Deutlich. Ehrlich.
Nein.
Nicht mit dem, was da ist. Nicht heute.
Und weißt du was? Das ist in Ordnung für mich.
Rumi sagte einmal:
“Geh nicht durch die Welt mit einem Plan. Geh mit offenem Herzen – und lass dich überraschen von dem, was sich zeigt.”
Heute gehe ich ohne festen Plan. Ich habe eine Richtung. Aber keine Gewissheit. Nur eine Entscheidung: Ich gehe einfach los, so wie jeden Tag. Und dann sehe ich weiter.
Schritt für Schritt. Das ist alles.
Ich mache mich für den Tag bereit. Leise. Langsam. Dora und Lena schlafen noch. Der Rucksack ist bereits gepackt. Kein Kaffee heute Morgen. Nur einen Kefir. Elektrolyte. Eine Banane.
Um 5:32 Uhr geht es los.
Ohne Eile. Aber mit Absicht.
Die unsichtbaren Helden – Ein Lächeln im Morgengrauen
Die Stadt schläft noch.
Bis auf ein paar Autos. Ein paar Frühaufsteher. Und die Müllabfuhr.
Ich gehe an einem Müllwagen vorbei. Das Fenster ist heruntergelassen. Ein Mann sitzt am Steuer und raucht.
Ich fasse an meinen Hut. Hebe ihn leicht.
„Buongiorno.”
Ein Lächeln. Breit. Warm. Echt.
„Buongiorno!”
Dieser Moment bleibt bei mir.
Weil dieser Mann und all die anderen, die wie er jeden Morgen vor Sonnenaufgang aufstehen, etwas tun, das wir alle brauchen. Das wir alle für selbstverständlich halten. Das fast unsichtbar ist.
Sie machen unseren Dreck weg.
Tag für Tag. Woche für Woche. Sie leeren unsere Mülltonnen. Sie fahren durch unsere Straßen. Sie sorgen dafür, dass wir nicht in den Hinterlassenschaften unserer Zivilisation ersticken.
Und wir sehen sie kaum.
Aber sie sind da.
Jeden Morgen. In der Dunkelheit. In der Kälte. Im Regen. Im Sommer, wenn der Müll stinkt. Im Winter, wenn die Finger frieren.
Martin Luther King Jr. sagte einmal:
“Wenn es dein Schicksal ist, Straßenfeger zu sein, dann fege die Straßen wie Michelangelo malte, wie Beethoven komponierte, wie Shakespeare schrieb.”
Ihr macht eure Arbeit mit Würde.
Mit Stolz. Mit einem Lächeln für einen Pilger, der im Morgengrauen an eurem Fenster vorbeigeht.
Ich sehe euch. Und ich ziehe meinen Hut vor euch.
Ich bin dankbar, dass es euch gibt.
Die Dunkelheit kehrt zurück – Wenn die Angst aus ihrem Versteck kriecht
Als ich aus der Stadt herauskomme, ist es stockdunkel.
Ich hatte so eine Vorahnung.
Gestern Abend. Dieses Gefühl – du wirst sie besuchen. Die Dunkelheit.
Deshalb habe ich meine Stirnlampe geladen.
Jetzt schnalle ich sie mir an den Hut. Das Licht durchschneidet die Schwärze. Zeigt mir den Weg. Ein paar Meter. Nicht mehr. Aber genug.
Es ist ein bisschen wie in der ersten Nacht.
Diese Angst. Die ich kenne. Die ich dachte, hinter mir gelassen zu haben.
Und jetzt kriecht sie aus ihrem Versteck.
Ich gehe durch eine skurrile Straße. Steile Wände, in Stein gehauen. Vier, fünf Meter hoch. Auf beiden Seiten. Menschenleer. Der Wind rauscht durch die Baumkronen über mir und es raschelt immer wieder, über mir, hinter mir, neben mir. Schatten verkriechen sich in allem was Stirnlampe nicht beleuchtet.
Die Angst flüstert.
Ich unterbreche sie durch eine Entscheidung.
Ich gehe weiter.
Susan Jeffers schrieb:
“Feel the fear and do it anyway.”
Mut ist nicht die Abwesenheit von Angst.
Mut ist die Entscheidung, trotz der Angst weiterzumachen. In vielen dunklen Nächten war ich wie erstarrt vor Angst, gelähmt in ihrer Leere, jetzt gehe ich weiter.
Die Angst läuft mit. Aber sie bestimmt nicht die Richtung.
Das tue ich.
Der langsame Morgen – Wenn der Herbst der Dunkelheit mehr Raum gibt
Der Morgen zieht sich.
Es dauert lange, bis es anfängt zu dämmern.
Viel länger als erwartet. Ich gehe und gehe – und die Dunkelheit bleibt.
Der Herbst lässt sich Zeit.
Er gibt der Dunkelheit wieder mehr Raum. Erinnert daran, dass auch das Licht ein Geschenk ist. Nicht garantiert. Nicht selbstverständlich.
Hermann Hesse wusste:
“Bäume sind Heiligtümer. Wer mit ihnen zu sprechen weiß, wer ihnen zuzuhören weiß, der erfährt die Wahrheit. Sie predigen das Urgesetz des Lebens.”
Die Bäume um mich herum verlieren ihre Blätter.
Nicht, weil sie aufgeben. Sondern weil es Zeit ist. Weil der Herbst ihnen sagt: Lass los. Vertraue darauf, dass im Frühling neue Blätter kommen.
Und ich lerne.
Loszulassen. Zu vertrauen. Zu akzeptieren, dass manche Dinge gehen müssen, damit neue kommen können.
Die Dunkelheit weicht langsam.
Und dann ist da dieses erste zarte Rosa am Horizont. Dieses Versprechen: Das Licht kommt. Es kommt immer.
Die Welt der Mauern – Ein stiller Kontrast
Ich komme durch eine Villengegend.
Große Anwesen. Hohe Mauern. Schwere Tore.
Manche hermetisch abgeriegelt. Mit Stacheldraht umzäunt.
Ich schaue auf diese Mauern.
Und denke an die Menschen, die ich getroffen habe. An Robert aus Kanada mit seinen Orangen und Energieriegeln. An Martin der mit mir seine Pasta in Montefiascone teilte. An den Mann von der Müllabfuhr mit seinem Lächeln. An all die Menschen die mir auf diesem Weg mit Herz begegnet sind.
Sie hatten keine Mauern.
Sie hatten offene Türen. Offene Herzen. Offene Hände.
Khalil Gibran schrieb:
“Ihr gebt wenig, wenn ihr von eurem Besitz gebt. Erst wenn ihr von euch selbst gebt, gebt ihr wirklich.”
Ich will keine Mauern bauen.
Ich will meine Tore weit öffnen. Auch wenn das bedeutet, verletzlich zu sein.
Ich will leben. Wirklich leben.
Die endlosen Felder – Wenn die Sonne aufgeht
Als die Sonne endlich aufgeht, verändert sich alles.
Ich gehe an endlosen Feldern entlang.
Durch Olivenhaine. Über alte römische Straßen, deren Steine Geschichten erzählen von Menschen, die vor zweitausend Jahren denselben Weg gegangen sind.
Das Licht ist golden.
Warm. Weich. Es legt sich über die Landschaft wie flüssiger Honig.
Ich bleibe stehen.
Nur um zu schauen. Um zu atmen. Um diesen Moment in mir aufzunehmen.
Mary Oliver fragte:
“Sag mir, was planst du zu tun mit deinem einen wilden und kostbaren Leben?”
Heute weiß ich die Antwort:
Ich plane, es zu leben. Jeden Atemzug. Jeden Schritt. Jeden goldenen Morgen wie diesen.
Der kleine Gefährte – Eine stille Begegnung
Ich komme an eine kleine Kirche und setze mich auf die Bank davor.
Und dann kommt ein kleiner Hund.
Weiß-beige. Mit großen, dunklen Augen. Er schaut mich an.
Ich breche ein Stück Brot ab. Er nimmt es sanft aus meiner Hand. Und dann setzt er sich neben mich.
Wir sitzen da.
Keine Worte. Keine Erklärungen. Nur Gesellschaft. Nur Gegenwart.
Es ist so einfach.
Ich gebe ihm noch ein Stück Brot.
Kraule ihm kurz hinter den Ohren. Dann stehe ich auf.
Er wedelt mit dem Schwanz. Trabt davon.
Grazie, piccolo.
Für deine stille Gegenwart. Für diese Erinnerung, dass die schönsten Begegnungen oft die sind, die wir nicht geplant haben.
Barbaras Erbe – Wenn die Liebe bleibt
Ich sehe es am Wegesrand.
Ein Haus. Eine Bank zum ausruhen.
Ein Gästebuch. Alles liebevoll arrangiert.
Ein Schild: Barbara.
Ich öffne das Gästebuch. Dankesbriefe von Pilgern aus aller Welt.
Ich möchte auch danken. Persönlich.
Ein Auto kommt durch das Tor. Eine Frau lässt das Fenster herunter.
„Scusi – sind Sie Barbara?”
Sie schaut mich an. Und dann kommen die Tränen.
„Nein. Ich bin ihre Tochter. Meine Mutter… sie ist gestorben.”
Die Worte hängen in der Luft.
„Jedes Mal, wenn ich Pilger hier rasten sehe”, sagt sie, „erinnert mich das an sie. An meinen Verlust. Sie hat das so gerne getan. Es hat sie erfüllt.”
Ich spüre ihren Schmerz. Und ich spüre meinen Schmerz.
Den Verlust, den ich kenne. Den jeder kennt, der jemanden geliebt und verloren hat.
Ich lächle. Sanft.
„Ihre Mutter hat mir heute eine Freude gemacht. Diese aufrichtige Form des bedingungslosen Gebens – sie macht meinen Weg besser. Es ist wie wenn die Sonne an einem wolkenverhangenen Tag kurz durchkommt und dir zeigt: Ich sehe dich. Ich wärme dich. Du bist nicht allein.”
Sie lächelt.
Durch die Tränen hindurch.
„Danke.”
Sie fährt davon.
Und ich bleibe zurück. Mit der Gewissheit, dass Barbara weiterlebt. In jedem Kaffee, den ein Pilger hier trinkt. In jeder Rast.
Khalil Gibran wusste:
“Was ist Sterben anderes als sich nackt in den Wind zu stellen und in der Sonne zu schmelzen?”
Barbara ist in der Sonne geschmolzen.
Aber ihre Wärme bleibt.
Die Kunst der Verletzlichkeit – Das größte Geschenk dieses Weges
Ich gehe weiter.
Ich habe mir oftmals im Leben schwergetan, mich anderen Menschen gegenüber zu öffnen.
Verletzlich zu zeigen. Mitfühlend zu sein.
Dieser Weg aber gibt mir die Chance, diese Mauern abzutragen.
Stein für Stein. Schritt für Schritt. Begegnung für Begegnung.
Brené Brown sagt:
“Verletzlichkeit ist nicht Schwäche. Verletzlichkeit ist unser präzisestes Maß für Mut.”
Heute war ich mutig.
Nicht, weil ich Kilometer gehe. Sondern weil ich mich einer fremden Frau gegenüber geöffnet habe. Weil ich ihren Schmerz gesehen und geteilt habe.
Das ist es, was dieser Weg mir schenkt.
Die Möglichkeit, zu mir selbst zu kommen. Zu dem Menschen, der ich sein will. Offen. Verletzlich. Mutig. Liebend.
Die verlassene Kirche – Wenn Fremde zu Müttern werden
Ich komme an eine alte verlassene Kirche.
Sie steht da wie aus der Zeit gefallen.
Bröckelnde Mauern. Wilde Rosen, die sich um die Steine ranken. Und zwei Damen, die sich um den Erhalt kümmern.
Auch sie stellen Kaffee, Tee, Wasser und Snacks für die Pilger bereit.
Ich setze mich. Eine der Damen kommt zu mir. Grau meliertes Haar. Warme Augen. Ein Lächeln, das von innen kommt.
„Caffè?”
„Sì, grazie.”
Sie schenkt mir einen Espresso ein.
Setzt sich zu mir. Die andere Dame gesellt sich dazu.
Sie umsorgen mich fast mütterlich.
Fragen, wer ich bin. Woher ich komme. Wohin meine Reise geht.
Viele Italiener sprechen kein Englisch.
Das ist kein Affront. Sondern ihr Stolz auf ihre Kultur. Ihre Heimat. Ihre Sprache.
Mein Italienisch ist noch nicht so gut, dass ich ein längeres Gespräch auf Augenhöhe führen kann.
Aber ich lerne mit jedem Gespräch dazu. Und inzwischen klappt das ganz gut.
Wir reden.
Über den Ort. Über ihre Geschichte. Über die Kirche. Sie erzählen von den Pilgern, die hier vorbeikommen. Von den Begegnungen. Von den Geschichten.
Ich spreche heute in drei, vier Sprachen. Deutsch mit anderen Pilgern. Englisch. Italienisch. Ein bisschen Französisch.
Und doch – es gibt eine Sprache, die universell ist.
Eine Sprache, die keine Worte braucht. Die Sprache des offenen Herzens.
Und diese Sprache beginnt meist mit einem Lächeln.
Paulo Coelho schrieb:
“Wenn du sprichst, wiederholst du nur, was du bereits weißt. Aber wenn du zuhörst, kannst du etwas Neues lernen.”
Ich höre zu.
Den Geschichten dieser beiden Frauen. Ihrer Liebe zu diesem Ort. Ihrer Großzügigkeit gegenüber Fremden.
Sie fragen nach meiner Familie.
Nach meinem Leben. Nach dem, was mich hierhergebracht hat.
Ich erzähle. Ein bisschen. Nicht alles. Aber genug.
Und sie hören zu.
Nicht oberflächlich. Nicht aus Höflichkeit. Sondern wirklich.
Eine der Damen nimmt meine Hand.
„Sei vorsichtig da draußen, sì? Du bist ein guter Junge.”
Mein Herz wird warm.
Diese Fremden. Diese Frauen, die mich nicht kennen. Die mich vielleicht nie wiedersehen werden. Sie sorgen sich um mich. Wie Mütter. Wie Großmütter.
Das ist Italien.
Das ist dieser Weg. Das ist die Menschlichkeit, die ich hier finde. Jeden Tag. In jedem Dorf. Bei jedem Menschen, der innehält und fragt: Brauchst du etwas?
Ich stehe auf.
Umarme beide. „Grazie mille. Grazie di cuore.”
Sie lächeln. Winken mir nach. Und ich gehe weiter.
Mit einem vollen Herzen.
Mit der Erinnerung an zwei Hände, die meine gehalten haben. An zwei Stimmen, die gesagt haben: Du bist nicht allein.
Vetralla – Die kleine Stadt, die atmet
Ich komme in Vetralla vormittags an.
Eine kleine Stadt. Eine kleine Gemeinschaft.
Die Menschen hier kennen sich. Man sieht es. Man spürt es. In der Art, wie sie grüßen. Wie sie miteinander sprechen. Wie sie auf der Piazza stehen und reden.
Ich gehe in ein Café an der Piazza.
Bestelle meinen ersten Cappuccino des Tages. Setze mich nach draußen. Schaue.
Und ich genieße diesen Moment sehr.
Das Leben, das sich vor mir abspielt. Das Paar das Hand in Hand über die Piazza flaniert. Der Mann, der seine Zeitung liest. Die Handwerker die ihren Kaffee trinken. Das Klappern der Tassen. Das Zischen der Espressomaschine.
Es ist so normal.
Und gleichzeitig so besonders. Weil ich hier bin. Weil ich Zeit habe. Weil ich schauen kann.
In meinem alten Leben hatte ich keine Zeit.
Ich hetzte. Von Club zu Club. Von Techno zu Titten und Trompeten. Eine Kerze die an beiden Enden brannte. Ein Kopf, der dröhnte und vibrierte und voller Bass und Dissonanz war. Aber ein Herz, das leer war.
Hier – hier habe ich Zeit.
Zeit, einen Cappuccino zu trinken. Zeit, das Leben zu beobachten. Zeit, einfach zu sein.
Nach dem Kaffee gehe ich in den Dom.
Groß. Dunkel. Kühl. Die Luft riecht nach Weihrauch und altem Stein.
Ich setze mich auf eine Bank.
Schalte ab. Lasse die Welt für einen Moment draußen.
Es ist still.
Nur das ferne Geräusch meiner eigenen Schritte. Das Flackern der Kerzen. Mein eigener Atem.
Ich schließe die Augen.
Bete nicht. Nicht im traditionellen Sinne. Aber ich spreche. Mit Gott. Mit dem Leben selbst.
Ich sage Danke.
Für heute. Für die Begegnungen. Für Barbaras Tochter. Für die beiden Frauen an der Kirche. Für den kleinen Hund. Für die Müllabfuhr. Für jeden einzelnen Schritt.
Simone Weil sagte:
“Aufmerksamkeit ist die reinste Form des Gebets.”
In diesem Moment bin ich aufmerksam.
Aufmerksam für das, was ist. Für das, was war. Für das, was sein wird.
Ich atme ein. Ich atme aus.
Dann stehe ich auf. Gehe zur Tür. Trete hinaus ins Licht.
Die Welt ist noch da.
Genau wie ich sie verlassen habe. Aber ich – ich bin anders. Ruhiger. Zentrierter. Bereit.
Sutri – Das unverhoffte Geschenk
Als ich in Sutri ankomme, werde ich von einer herzlichen Italienerin empfangen.
Sie zeigt mir das Ostello.
Klein. Nur drei Zimmer. Sechs Betten insgesamt.
„Du hast dein eigenes kleines Zimmer”, sagt sie. „Mit eigenem Bett.”
Ich halte inne.
Das erste Mal auf dieser Reise. Ein eigenes Zimmer. Ein eigenes Bett.
Ich habe das nicht bestellt. Nicht erwartet. Nicht erhofft.
Aber hier ist es. Ein Geschenk.
Und ich freue mich.
Mehr, als ich gedacht hätte. Nach Wochen in Schlafsälen. Nach Wochen des Schnarchens. Der nächtlichen Geräusche. Der fremden Gerüche.
Heute Nacht – heute Nacht habe ich Stille.
G.K. Chesterton wusste:
“Dankbarkeit ist Glück, das mit Staunen verdoppelt wird.”
Ich bin dankbar.
Für dieses unverhoffte Geschenk. Für dieses Zimmer. Für dieses Bett. Für diese Stille, die mich heute Nacht empfangen wird.
Die schönsten Geschenke sind oft die, die wir nicht erwarteb.
Die, die einfach kommen. Die, die das Universum uns schenkt, wenn wir es am wenigsten erwarten – und am meisten brauchen.
Wäsche, Einkäufe und die Benediktinermesse
Ich mache meine Wäsche.
Das Ritual ist vertraut.
Auswringen. Aufhängen. Warten. Es ist meditativ geworden. Diese einfachen Handgriffe. Diese Notwendigkeit.
Dann gehe ich einkaufen.
Für den heutigen Abend. Für morgen. Für den nächsten Tag.
Danach geht es in eine Benediktinermesse.
Ich verstehe nicht alles. Die Worte sind Latein. Italienisch. Aber die Melodie – die Melodie verstehe ich.
Die Gesänge der Mönche.
Tief. Resonant. Sie erfüllen den Raum wie ein lebendiges Wesen.
Ich sitze da. Höre zu. Lasse mich tragen.
Es ist kein intellektuelles Verstehen.
Es ist ein Fühlen. Ein Spüren. Ein Wissen, das tiefer geht als Worte.
Thomas Merton schrieb:
“Die schönste Musik ist die Stille zwischen den Noten.”
Hier, in diesem Moment, höre ich diese Stille.
Zwischen den Gesängen. Zwischen den Gebeten. Zwischen meinen eigenen Gedanken.
Und sie ist schön.
Pasta mit Françoise – Die müde Freude des Teilens
Zurück im Ostello kochen wir Pasta.
Françoise und ich. Einer netten älteren Dame aus Lyon.
Sie spricht Französisch. Ein klitzekleines bisschen Englisch. Ich spreche ein bisschen Französisch. Wir mischen. Wir lachen.
Wir sind beide ausgelaugt.
Müde. Die Beine schwer. Die Augen halb geschlossen.
Aber wir kochen zusammen.
Schneiden Zucchini. Kochen Pasta. Ich teile den Käse und Pesto. Sie schenkt Wasser ein.
Es ist so einfach.
Und gleichzeitig so schön. Diese müde Freude. Diese stille Gemeinschaft. Diese Selbstverständlichkeit, mit der wir hier stehen. Zwei Fremde. Die Pasta kochen.
Wir essen.
Langsam. Genüsslich. Reden ein bisschen. Mehr Stille als Worte.
Und das ist gut.
Manchmal braucht es keine Worte. Manchmal reicht es, zusammen zu sein. Zusammen zu essen. Zusammen zu schweigen.
Antoine de Saint-Exupéry wusste:
“Mensch sein heißt vor allem, verantwortlich sein. Es heißt, sich zu schämen angesichts einer Not, auch wenn man offenbar keine Mitschuld an ihr hat. Es heißt, stolz zu sein auf einen Erfolg der Kameraden. Es heißt, seinen Stein beizutragen im Bewusstsein, mitzuwirken am Bau der Welt.”
Heute habe ich meinen Stein beigetragen.
Nicht durch große Taten. Nicht durch Heldenmut. Sondern durch kleine Gesten. Ein Lächeln für die Männer der Müllabfuhr. Tröstende Worte für Barbaras Tochter. Ein Stück Brot für einen Hund. Pasta mit Françoise. Und ein Lächeln, mit dem ich vielen Menschen auf meinem Weg begegnet bin.
Das ist es, was zählt.
Die kleinen Steine. Die wir jeden Tag beitragen. Zum Bau dieser Welt.
Gute Nacht, bambini royale
Ich lege mich in mein Bett.
Mein eigenes Bett. In meinem eigenen Zimmer.
Die Stille ist fast unwirklich. Kein Schnarchen. Kein Rascheln. Kein Husten.
Nur ich. Und die Nacht.
Ich schließe die Augen. Denke an diesen Tag.
Durch die Dunkelheit. Durch die Begegnungen. Durch den Schmerz. Durch die Freude.
Was für ein Tag.
Ein Tag der Kontraste. Der Mauern und der offenen Herzen. Der Tränen und des Lachens. Der Müdigkeit und der Unbeschwertheit.
Und jetzt – jetzt ist Ruhe.
Der kleine Prinz würde heute sagen:
“Es ist viel schwerer, sich selbst zu verurteilen, als über andere zu richten. Wenn es dir gelingt, über dich selbst richtig zu urteilen, dann bist du ein wirklich weiser Mensch.”
Heute habe ich nicht geurteilt.
Nicht über mich. Nicht über andere. Ich habe einfach erlebt. Gefühlt. Geteilt.
Ich habe die Männer der Müllabfuhr gesehen – und gelächelt.
Ich habe Barbaras Tochter getroffen – und getröstet.
Ich habe mit Françoise Pasta gekocht – und gelacht.
Ich habe gelebt.
Nicht perfekt. Nicht ohne Angst. Nicht ohne Schmerz.
Aber echt.
Und der kleine Prinz – er würde nicken.
Er würde sagen: Du hast heute mit dem Herzen gesehen. Du hast gesehen, was wesentlich ist. Die Müllabfuhr, die unsichtbar ist. Barbara, die noch da ist, obwohl sie gegangen ist. Die Fremden, die zusammen kochen, essen und lachen. Das Geschenk, das du nicht erwartest hast.
Das Wesentliche ist für die Augen unsichtbar.
Aber heute – heute habe ich es gesehen.
Mit dem Herzen.
Von Sutri, aus meinem eigenen kleinen Zimmer, mit schweren Beinen und einem vollen Herzen, mit der Erinnerung an Barbaras Wärme und Françoises Lächeln, mit dem Wissen, dass die schönsten Geschenke die sind, die wir nicht erwartet haben – und dass das reicht, mehr als reicht, für ein ganzen Tag.
Buonanotte, bambini royale.
Träumt von Licht, das immer kommt. Träumt von Fremden, die zu Müttern werden. Träumt von kleinen Hunden und großen Herzen. Träumt von der Kunst, verletzlich zu sein. Träumt von Pasta und Stille und unverhofften Geschenken.
Träumt schön.
In Dankbarkeit,
Bambino Royale
Irgendwo in Sutri, in der Stille eines eigenen Zimmers, mit dem Geschmack von Pasta noch auf der Zunge und dem Gefühl von Barbaras Wärme noch im Herzen, mit der Gewissheit, dass jeder Schritt ins Ungewisse ein Akt des Vertrauens ist – und dass das der einzige Weg ist, wirklich zu leben
